Terre et Peuple Magazine n°68 - Eté 2016
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Gli assassini sono in casa
Sin dall’asilo, si impara ai bambini che ogni persona è brava e gentile. E questo sopratutto quando ha la pelle scura e i capelli crespi o che si chiama Mohamed. Sono i nostri fratelli et sorelle, o almeno i nostri cugini (visto che tutti gli Uomini sono simili e dunque intercambiabili). Rientrando a casa i bambini ricevono lo stesso messaggio nei cartoni animati che blatera la tv, ingurgitando roba zuccherata e coca-cola che faranno loro diventare giovani obesi, incapaci di fare sforzi fisici che percepiscono come ingiusti e inutili bullismo. Come potrebbero pensare in modo diverso quando vedono il loro padre steso sul divano, una birra in mano (il pacco di riserva non lontano), che celebra con grandi invettive i meriti dei calciatori di colore che guadagnano in un mese di più che un Gallo in vent’anni di lavoro ? Forza i blu ! Tanto che sono di un blu molto scuro come lo commentano con entusiasmo i giornalisti. Dunque va tutto bene. Certo, si ringhia, per principio, perché malgrado tutto la vita non è semplice. Ma ci prepariamo alle gioie delle vacanze estive : il traffico sulle strade affollate che fanno pensare in modo simpatico (non siamo spaesati) al traffico delle grandi città che abbiamo lasciato ; i giri a ripetizione di pastis con i vicini del campeggio, con in fondo sonore, le radio portatili grandi modelli che blaterano gli sbraitamenti dei cantanti hip-hop » ; le sedute di cottura della carne sdraiata sulle spiagge, con le mammine i cui seni nudi, che cadono, sono rimedi efficaci contro l’amore. Ah, la Francia sarà sempre la Francia e ci manca soltanto un Maurice Chevalier per mettere tutto questo in canzone.
E po cambiamento di scenario. Ritorno alla realtà. Tutti i media ne fanno l’annuncio a ripetizione : un poliziotto è stato ucciso a colpi di coltello davanti casa sua e sua moglie è stata sgozzata dentro casa davanti al suo figlio di tre anni. Inorridita, la brava gente si pone delle domande : com’è potuto succedere ? E l’assasino cui la foto appare sugli schermi ? « Sembrava essere ammodo, une brava persona» dicono i vicini. Si evita di insistere troppo sulle origini di questo « Francese ». Con la sua faccia di becchino il ministro dell’interno, porta parole del Robespierre piccolo di Matignon e del spensierato buontempone dell’Elysée, dice la sua stupefazione indignata : parecchie cose non devono esistere nella nostra bella e pura Reppublica. Non bisogna… Nello stesso modo, non bisogna che dei scassinatori si attachino all’ospedale Necker dove dei bambini si stanno facendo operare. Non bisogna… Ma sopratutto non si dice quello che è un’evidenza : se non si vuole più dei scassinatori, bisogna spaccare i scassinatori. I contadini lo sanno bene : quando si vuole sbarazzarsi di animali nocivi, da predatori, c’è una sola risposta.
Aïe ! Mi attirerò ancora le ire della gente benintenzionata, della gente decente che pensa che certe cose non si devono dire. Non bisogna dire che gli assassini sono in casa perché abbiamo aperto loro la casa. I pazzi di Allah sanno che l’Occidente, questa cosa molle e fiacca è un frutto troppo maturo e pronto a cadere. Per questo scuotano l’albero. Per vedere. E vedono : una popolazione sotto anestesia fatta da un’individualismo borghese che da un giro di vite nelle stesse file che quel che si chiama la destra nazionale. O si ha paura di chiamare un gatto, un gatto (sembra che sia razismo). O si vuole applaudire discorsi muscolosi. Ma quando si tratta di agire, non c’è più nessuno. Arruolarsi ? Militare ? E stancante. E poi, ci dicono « dei filosofi », non serve a niente. Noi, scegliamo di comettere una gaffe. E di dire agli assasini : se volete entrare in casa nostra, vi costerà caro. Molto caro.
Pierre VIAL
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Die Mörder sind in unseren Mauern
Schon im Kindergarten fängt es an: Dort wird unseren Kindern beigebracht, jedermann sei nett und brav. Besonders dann, wenn er dunkelhäutig und kraushaarig ist oder Muhammad heißt. Dieser ›Jedermann‹ sei unser Bruder, unsere Schwester oder irgendwie verwandt (da ja alle Menschen gleich sind und somit beliebig austauschbar). Wenn sie nach Hause zurückkehren, erhalten die Kinder im Fernsehen dieselbe Botschaft, während sie sich mit Süßigkeiten vollstopfen und mit Coca-Cola vollaufen lassen, die aus ihnen junge Fettleibige machen, unfähig zur geringsten körperlichen Anstrengung, die sie ja ohnehin als ungerechte und nutzlose Schikane empfinden. Wie könnte auch ihre Einstellung eine andere sein, wenn sie den eigenen Vater ausgestreckt auf dem Sofa liegen sehen, der mit der Bierflasche in der Hand (ein Reservepack in unmittelbarer Nähe) lauthals die Verdienste buntscheckiger Fußballspieler lobt, die in einem Monat mehr Geld scheffeln als ein Gallier in 20 Jahren Arbeit? Lauft, ihr Blauen! Zumal sie wahrlich dunkelblau aussehen, wie die Schreiberlinge vom Dienst nicht verfehlen, anzumerken...
Alles in Butter also. Natürlich wird auch ´mal gemeckert, nur aus Prinzip, weil das Leben doch nicht so leicht ist. Doch die Sommerferien stehen bevor mit ihren vergnüglichen Seiten: Die vielen Staus auf überfüllten StraBen, die auf vertraute Weise an die Blechlawinen der Großstadt erinnern, die man eben hinter sich zu lassen geglaubt hat (da fühlt man sich wenigstens zuhause); die Pastis-Runden, die man mit den Campingnachbarn schmeißt, und, als musikalische Umrahmung, die tragbaren Radiogeräte, die das Brüllen, Krächzen und Quäken der Hip-hop-›Sänger‹ zum besten geben; die mit nacktem Fleisch bedeckten Strände, wo man sich schmoren läßt, und die barbusigen Frauen, deren Hängetitten ein wirksames Mittel gegen Liebe sind. Jawohl, Frankreich wird immer Frankreich sein, und ein Maurice Chevalier müßte her, um das alles zu vertonen.
Plötzlicher Szenenwechsel. Die Wirklichkeit schlägt zurück. Die Nachricht läuft über alle Kanäle: Ein Polizist wurde vor seinem Wohnsitz niedergestochen und seiner Frau wurde die Gurgel durchgeschnitten, vor den Augen ihres dreijährigen Sohnes. Die braven Leute sind erschüttert und fragen sich: ›Wie konnte das geschehen?‹ Und der Mörder, dessen Gesicht auf den Bildschirmen erscheint: ›Der kam uns ja so anständig vor, so nett‹, sagen die Nachbarn. Dabei vermeidet man wohlweislich, die Herkunft dieses ›Franzosen‹ anzugeben. Mit Leichenträgermiene spricht der Innenminister als Wortführer des kleinkarätigen Robespierre, der als Ministerpräsident fungiert, sowie des Pfiffikus vom Elyséepalast, sein entrüstetes Erstaunen aus: ›Solche Dinge dürfen in unserer schönen, sauberen Republik nicht sein‹. Dürfen nicht....
Desgleichen ›dürfen‹ Schlägertrupps nicht ins Pariser Necker-Krankenhaus, wo man gerade Kinder operiert.... Dürfen nicht.... Man drückt sich darum zu sagen, was doch augenfällig ist: Wenn man keine Schläger mehr haben will, muß man die Schläger schlagen. Die Bauern wissen das: Wenn man schädliche Tiere, z.B. Beutegreifer, loswerden will, dann gibt es nur eine Antwort.
O jee! Da gerate ich sicherlich ´mal wieder unter Beschuß durch politisch korrekte Gutmenschen, die meinen, es gäbe Dinge, die man nicht aussprechen sollte. So dürfe man nicht sagen, daß die Mörder in unseren Mauern sind, weil man ihnen die Tür geöffnet hat. Die islamischen Fanatiker wissen, daß die westlichen Länder, dieses weiche und feige Ding, nichts anderes sind als eine überreife Frucht, die bald zu Boden fällt. Deswegen rütteln sie am Baum, um zu sehen, was passiert. Und sie sehen: eine am bürgerlichen Individualismus krank und ohnmächtig gewordene Bevölkerung, nicht zuletzt auch in den Reihen der sogenannten ›Nationalen Rechten‹. Denn auch dort scheut man sich, das Kind beim Namen zu nennen (das wäre Rassismus). Man klatscht Beifall, wenn einer große Sprüche klopft. Doch wenn die Stunde des Handelns gekommen ist, herrscht plötzlich gähnende Leere. Sich engagieren? Aktiv werden? Das ist ja ermüdend. Übrigens, so reden uns ›Philosophen‹ ein, ›es hilft alles nichts‹.
Wir haben uns entschieden, in den Fettnapf zu treten und den Mördern deutlich zu machen: Wenn ihr unser Haus betreten wollt, wird euch das teuer zu stehen kommen. Sehr teuer.
Pierre Vial
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Les assassins sont dans la maison
Dès la maternelle, on apprend aux enfants que tout le monde il est beau, tout le monde il est gentil. Et surtout quand il a la peau sombre et les cheveux crépus ou qu’il s’appelle Mohamed. Ce sont nos frères et nos sœurs, ou au moins nos cousins (puisque tous les hommes sont semblables et donc interchangeables). En rentrant chez eux les enfants reçoivent le même message dans les dessins animés que débite la télévision, tout en s’empiffrant de sucreries et de coca-cola qui en feront de jeunes obèses, incapables d’efforts physiques qu’ils perçoivent d’ailleurs comme d’injustes et inutiles brimades. Comment pourraient-ils penser autrement quand ils voient leur père vautré sur un divan, une canette de bière à la main (le pack de réserve n’est pas loin), célébrant à grands coups de gueule les mérites de footballeurs colorés qui gagnent en un mois plus qu’un Gaulois en vingt ans de travail ? Allez les Bleus ! D’autant qu’ils sont d’un bleu très sombre, comme le commentent avec enthousiasme les journaleux de service.
Donc tout baigne. Certes on grogne, pour le principe, parce que tout de même la vie n’est pas facile. Mais on s’apprête aux joies des grandes vacances : les bouchons sur des routes surchargées qui rappellent de façon sympathique (on n’est pas dépaysés) les embouteillages des grandes villes qu’on vient de quitter ; les tournées à répétition de pastis avec les voisins du camping, en ayant en fond sonore les radios portables grand modèle qui débitent les braillements des « chanteurs » de hip-hop ; les séances de cuisson de la viande étalée sur les plages, avec les mémères dont les seins nus qui s’écroulent sont d’efficaces remèdes contre l’amour. Ah, la France sera toujours la France et il ne nous manque qu’un Maurice Chevalier pour mettre tout cela en chanson.
Et puis changement de décor. Retour au réel. Tous les media l’annoncent en boucle : un policier a été lardé de coups de couteau devant chez lui et sa femme a été égorgée dans sa maison, devant son fils de trois ans. Atterrés, les braves gens s’interrogent : comment cela est-il possible ? Et l’assassin dont la photo apparaît sur les écrans ? « Il avait l’air bien convenable, bien gentil » disent ses voisins. On évite de s’appesantir sur les origines de ce « Français ». Avec sa tronche de croque-mort le ministre de l’Intérieur, porte-parole du Robespierre au petit pied de Matignon et du joyeux drille de l’Elysée, dit sa stupéfaction indignée : il ne faut pas que de telles choses existent dans notre belle et pure République. Il ne faut pas…
De même qu’il ne faut pas que des casseurs s’attaquent à un hôpital Necker où des enfants sont en train d’être opérés. Il ne faut pas… Mais surtout on ne dit pas ce qui est pourtant une évidence : si on ne veut plus de casseurs il faut casser les casseurs. Les paysans le savent bien : quand on veut se débarrasser d’animaux nuisibles, de prédateurs, il n’y a pas trente-six solutions.
Aïe ! Je vais encore m’attirer les foudres des bien-pensants, des gens bien convenables qui trouvent qu’il y a des choses qu’il ne faut pas dire. Il ne faut pas dire que les assassins sont dans la maison parce qu’on leur a ouvert la porte. Les fous d’Allah savent que l’Occident, cette chose molle et veule, est un fruit trop mûr prêt à tomber. Alors ils secouent l’arbre. Pour voir. Et ils voient : une population anesthésiée par un individualisme bourgeois qui sévit même dans les rangs de ce qu’il est convenu d’appeler « la droite nationale ». Où on a peur d’appeler un chat un chat (il paraît que c’est du racisme). Où on veut bien applaudir les discours musclés. Mais quand il est question d’agir, il n’y a plus personne. S’engager ? Militer ? C’est fatigant. Et puis, nous disent des « philosophes », cela ne sert à rien.
Nous, nous choisissons de mettre les pieds dans le plat. Et de dire aux assassins : si vous voulez entrer dans notre maison cela va vous coûter cher. Très cher.
Pierre VIAL
Traductions européennes :
